MUSICURIOSIDADES
ALGUNAS COSAS SOBRE FITO CABRALES
«Soy Fito. Soy poca cosa. Me dicen que soy breve. Pero no tengo complejo por ser pequeño de estatura». Copa y cigarro en mano, en uno de esos bares de barra fija, Adolfo Cabrales Mato -más conocido como Fito- habla y habla de su vida mientras Mario Suárez, editor de su primera biografía, graba y toma apuntes. En una serie de coloquio amenos y directos, «digamos que a pecho descubierto”» se cocinaron las letras de su canción más difícil, Soy todo lo que me pasa, el primer libro que narra las vivencias de un bilbaíno errante, músico de la calle, nervioso compulsivo, cariñoso por doquier y poco amigo de la política.
Pero realmente, ¿quién se esconde detrás de esa imagen inocente, de patillas alargados y aros, que ha puesto de moda su gorra de cazador fino, y cuyos estribillos han hecho vibrar a pequeños, mayores y ancianos hasta vender más de 400.000 copias de su último disco? «Es un autodidacta, un cantante que sufre cuando tiene que plantear cuestiones delicadas y el tío con más paciencia que he conocido», retrata Xavier Arretxe, manager de Fito y compañero de aventuras desde finales de los ochenta.
Hincha del Athletic, estudiante frustrado de mecánica, padre separado de dos hijos, la historia de Adolfo Cabrales Mato comienza en la calle Zabala de Bilbao, el 6 de octubre de 1966. «Vivíamos en un piso normal, en una calle normal, en un barrio normal». Allí permaneció hasta los 10 años, cuando se mudó al «Benidorm del norte» -Laredo, en Cantabria- donde pasó la juventud hasta que llegó la mili.
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Al Cantar
Me puedo olvidar
De todos los malos momentos
Convertir en virtud defectos
Aunque solo sea un momento
Y sentir que no estamos muertos
Es necesidad
Es viento, es lluvia, es fuego
Derramar todos mis secretos
En las montañas y en el cielo
La manera de hacer realidad mis sueños
El mapa de los sentimientos
Ya lo ves
No estaba tan lejos
Es necesidad
Es viento, es lluvia, es fuego
Derramar todos mis secretos
Los rallos de sol
Y descongelar el cerebro
Y sentir que no estamos muertos